No hay nadie en la calle

y me digo que quisiera

transitar de vuelta

las veredas de la adolescencia,

ver si me han quedado migajas

sin levantar,

si he pasado por alto

alguna moneda abandonada,

algún linyera tirado en un umbral

con la boca llena de vino

y de historias antiguas de la guerra.

Pero se me hace imposible, Beatriz,

me faltan fuerzas

para volver sobre mis pasos,

y encima las nubes esconden el lucero

que podría guiarme

como tu cariño

nesta noche de humedad.

Sólo me resta

confiar en que me alcancen los cigarros

hasta el próximo quiosco

-que quién sabe dónde ha de estar-

y que los recuerdos

-desos que no apestan a nostalgia-

me abriguen lo suficiente

sin ahogarme

la vista de lo questá por venir.

Persuadido ya

de que sólo se puede ir hacia un lugar a la vez,

rezo para no quedar de cara

cuando golpee tu puerta de nuevo

y aprehenda por fin

que en lo fugaz está lo permanente

en el aire un sonido que vibra:

gozo, luz, dolor y gloria.

De cosas así está hecha la libertad.